Personne ne m’a appris à vivre seule🦋

Bienvenue Les Trop —

Trop sensibles, trop rêveuses, trop curieuses, trop libres, trop intenses, trop vivantes, trop africaines pour certains, trop occidentales pour d’autres, trop spirituelles, trop dans leur tête, trop dans leur cœur, trop tout.

Vous êtes exactement là où vous devez être.

Un soir j’ai choisi une paire de chaussures plutôt que de payer ma facture d’Hydro-Québec.

Je dis pas ça pour me flageller. Je dis ça parce que cette décision-là, aussi absurde qu’elle paraisse aujourd’hui, avait une logique profonde que je comprends maintenant. Cette fille qui choisissait les chaussures n’avait jamais eu à choisir entre le beau et le nécessaire. Dans le monde où elle avait grandi, quelqu’un d’autre faisait ce choix pour elle. Quelqu’un cuisinait. Quelqu’un payait. Quelqu’un gérait. Et elle arrivait à table quand tout était prêt.

Cette fille c’était moi.

En Afrique on grandit dans une forme d’abondance qu’on ne nomme pas comme telle parce qu’elle n’a rien à voir avec l’argent. C’est l’abondance de la présence collective. La famille comme filet de sécurité permanent. On ne t’apprend pas à budgéter parce que quelqu’un budgète pour toi. On ne t’apprend pas à épargner parce que l’argent circule dans un système familial qui absorbe tout. On ne t’apprend pas à vivre seule parce que la solitude n’est pas une étape prévue dans le parcours — tu passes de la maison parentale au foyer conjugal, portée de bras en bras, sans jamais avoir à te tenir debout toute seule.

Et puis tu prends l’avion.

Ce que personne ne te dit c’est que l’indépendance n’est pas une liberté qui s’offre, c’est une compétence qui s’apprend. Et quand on ne t’a jamais enseigné cette compétence, tu arrives dans un pays étranger avec un visa, une valise, et un vide abyssal là où aurait dû se trouver un mode d’emploi.

Ici personne ne cuisine pour toi. Personne ne paie ton loyer. Personne ne fait tes courses ni ne répond de tes dettes. Tu travailles des journées entières, tu rentres avec les pieds lourds et la tête vide, et il faut encore ouvrir ce réfrigérateur, encore trouver la force de préparer quelque chose. Certains soirs l’épuisement était tel que je préférais aller dormir le ventre vide plutôt que de toucher à cette cuisine. Pas par caprice. Par une fatigue qui allait bien au-delà du physique.

C’est une rupture réelle. Profonde. Et on n’en parle pas assez.

On parle du choc culturel, du racisme ordinaire, du froid qui s’installe dans les os en novembre. Mais on parle rarement de ce moment précis où tu réalises que personne ne t’a jamais appris les fondations de ta propre vie. Que tu as vingt-quelques années et que tu ne sais pas faire un budget. Que tu dépenses ton premier salaire en apparences parce que c’est ainsi qu’on t’a appris à exister, par ce que les autres voient de toi, pas par ce que tu construis en silence.

L’argent en Afrique est souvent une performance sociale. On dépense aux cérémonies, aux funérailles, aux baptêmes, aux mariages. On investit dans le visible, les tenues, les téléphones, les wigs, tout ce qui dit au monde que tu vas bien, que ta famille va bien, que vous existez avec dignité. L’épargne est perçue comme une méfiance envers la vie. L’investissement est un concept masculin ou réservé aux anciens. Et toi, tu attends d’être mariée pour que quelqu’un prenne enfin les rênes.

Sauf qu’ici personne n’attend après toi.

Alors voilà ce que j’aurais aimé qu’on me dise.

Avant tout, apprends à distinguer ce dont tu as besoin de ce que tu désires. Ce n’est pas une question de privation, c’est une question de lucidité. Le loyer, les factures, l’épicerie, ces choses-là ne négocient pas. Elles arrivent chaque mois avec la régularité d’un métronome, indépendamment de ton humeur, de tes envies, de ce que tu as vu en vitrine. Les honorer en premier n’est pas une contrainte, c’est le fondement sur lequel tout le reste peut exister.

Ensuite, commence à épargner même modestement. Pas pour devenir riche. Pour te donner le droit à l’imprévu. Une urgence médicale, un billet d’avion non planifié, un mois difficile, la vie ne prévient pas. Mettre de côté une somme même petite chaque mois, c’est construire une conversation différente avec l’avenir. C’est se dire que tu mérites une marge de sécurité.

Apprends aussi à cuisiner simplement. Pas des plats élaborés qui demandent deux heures et une patience que tu n’as plus à dix-neuf heures un mardi. Des repas rapides, nourrissants, que tu peux préparer en grande quantité le week-end et réchauffer toute la semaine. C’est une forme de soin envers toi-même que personne ne t’a enseignée parce que quelqu’un d’autre s’en chargeait.

Et puis, peut-être la chose la plus difficile, arrête de dépenser pour le regard des autres. La culture du paraître voyage avec nous dans nos valises. On continue à s’habiller pour le quartier natal, à offrir des cadeaux qu’on ne peut pas se permettre, à maintenir une image qui coûte cher et ne nourrit personne. Ici personne ne surveille ta vie comme on le faisait là-bas. Tu peux choisir de construire en silence plutôt que de briller dans le vide.

L’indépendance ça ne s’improvise pas. Ça s’apprend, maladroitement, douloureusement parfois, avec des erreurs qu’on n’aurait pas faites si quelqu’un nous avait préparées. Cette rupture que tu traverses en arrivant ici, elle est réelle, elle est légitime, et tu n’es pas la seule à l’avoir vécue.

Moi j’ai mis du temps. J’ai pleuré devant des factures. J’ai mangé des choses que je n’aurais jamais imaginé manger. J’ai appris à dire non à des dépenses qui avant allaient de soi.

Aujourd’hui je paie mon Hydro avant d’acheter mes chaussures.

Ce n’est pas glamour comme évolution. Mais c’est réel. Et c’est mien.

Les Trop comprennent. 🦋​​​​​​​​​​​​​​​​